价值

那年春天，风是透明的，像未曾说出的诺言。
村子里来了一个陌生人，他没有名字，也没有脚步声。
他在夜里种下一粒种子 — 不是种子，是一滴银色的沉默。

清晨，田野不再是田野。
银色的藤蔓从地底升起，像梦的脉络，仿佛金色的发丝。
它不需水，不需阳光，只需人们的目光停留一秒，便开始生长。
果实闪闪发光，像童年的糖果，又像未来的债券。

人们用它换来远方的器物 —
会唱歌的盒子，会发光的衣裳，会记录梦境的镜子。
他们不再种粮，不再织布，不再讲故事。
孩子们沉睡在藤蔓下，梦里是陌生的城市和无名的声音。

土地开始干裂，井水变苦，
人们开始说：“这不是等价交换。”
老人说：“那不是植物，是黑暗的触须。”
它不吃人，却让人忘记自己是谁。

有人试图拔除藤蔓，
但它在夜里重新生长，
甚至从人的心里发芽 —
悄悄地，在欲望的缝隙里，在无奈的褶皱中。

藤蔓越来越多，果实越来越亮，
村子越来越沉默，像一封寄不出的信。
人们不再有歌声，不再有梦，
只有交换，只有等待，只有“下一颗果实”。

艾拉开始怀疑。
他在夜里挖掘藤蔓的根，
却发现它不扎根于土壤，而是穿透地底，
连接着一座阴冷的黑塔。

塔身由契约构成，每一页都写着一个名字与承诺。
他翻开其中一页，看到祖父的名字在燃烧 —
“以未来的幸福，换来一台自动织布的机器。”
那机器已锈蚀，而祖父的梦境早已失效。

艾拉明白了：
藤蔓不是自然之物，而是由交换构成的，
在妥协与沉默中构成，
由“无知”与“贪欲”编织。

他开始低语：“藤蔓不是馈赠，它是捆绑。”
起初没人理会，
直到一个孩子在藤蔓下失踪，
井水彻底干涸，果实开始腐烂。

人们开始倾听。
他们不再采摘果实，而是点燃火焰。
藤蔓在火中尖叫，像记忆被撕裂。
黑塔开始崩塌，契约化为灰烬。

人们重新种地、织布、讲故事。
他们不再交换梦境，而是一起做梦。
梦里没有果实，只有风，只有土，只有彼此。

艾拉在村口立下一块石碑，
石碑没有光，没有声音，
只有一句话，像种子一样灿烂在历史时光中：

“若不能滋养土地，便不配寄居其上。”

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