诺安曾是品酒师，后来成了评论家，再后来什么都不信了。
自义骄狂：世上没有真味，只有调味。
他听过太多承诺，尝过太多虚假，耳朵与舌头都疲惫了。如今他不再辨别，一切平常麻木。
这天，他走进一间破旧的面包铺。
没有想象中的音乐，连个标语都没有。
只有一个老人，在炉边烤着一块粗糙的饼。
诺安嗤笑：“你这饼，卖得出去吗？”
老人没有回答，只撕下一角，递给他。
出于礼貌，诺安尝了一口，皱眉，却又有些欣喜。
他尝到了盐，虽然调味的，却是新鲜记忆的；
他尝到了火，不是炙热的，而是纯净温暖的。
他忽然沉默了：“这是什么？”
老人答：“家的记忆。”
诺安突然就想起母亲在夜里低声的祷告，
想起少年时听过的故事：一位被弃的王子，为爱而死，为仇人死。
那王子曾在城门外被众人唾弃，却仍为他们流泪；
他因怜悯甘心背负他们的重担，又在刑场上为他们代求：“他们所作的，他们不晓得。”
那故事曾令他动容，如今却像火一样在他心中复燃。
他走出面包铺，街上依旧喧嚣。
人们谈论、争吵、转发、评论。
原来他们和自己一样：耳朵不再试验言语，舌头也不再能辨别滋味；
听一切，不分真假；吃一切，不再因为活着而吃。
晚上，诺安回到家，关上门，点起一盏灯。
他找出母亲当年送给他的那本书——愧疚、温暖、诸般滋味，久久难以平复。
是时候听见那一个声音了，
一个能穿透耳膜、直达灵魂的声音。
耳朵岂不试验言语，正如上膛尝食物吗？
风曾说话，但谁听见？
它在旷野中呼唤，在废墟上低语，
在婴孩初啼的清晨，在老者沉默的夜里。
言语如种子，落在耳膜的荒地，
却无人辨别其苦、其甜、其燃烧的根。
我们曾吃过太多——
吃过广告的糖衣，吃过权力的盐，
吃过宗教的陈词，吃过自我的发酵。
舌头疲惫，味蕾麻木，
我们不再因饥饿而吃，只因习惯而咀嚼。
但有一种声音，不在市场，不在讲坛，
它藏在裂缝里，在被弃者的呼吸中，
在那王子为仇人流泪的瞬间，
在他背负重担、代求刑场的沉默里。
那声音不求认同，只求被试验——
像盐一样刺痛，像火一样净化，
像家的记忆，在粗糙的饼中复燃。
耳朵啊，醒来吧，
不要只听顺耳的，不要只吃熟悉的。
试验吧——像先知试验梦境，
像诗人试验沉默，像圣徒试验苦难。
因为真理不总是甜的，
但它总是活的。
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