在西北的戈壁上，第一次看见了它。
远远的，一匹白马立在风里。不是那种圈养的马，毛色不亮，有些发灰，鬃毛被风吹得倒向一边，像一面斜斜的旗。它没有在跑，也没有吃草，只是站在那里，头微微昂着，对着西边。风很大，卷着沙砾打在脸上，马纹丝不动。那姿态不像在等什么，倒像在听什么。
走过去的时候，它转头看了一眼。那一眼很远，很淡，像没有看见你。然后又把头转回去，继续对着西边。走近了才发现，它的眼睛是灰蓝色的，像被风吹淡了的天。瞳孔里有光，但不是反光，像是自己亮着的。停在不远处看它，风在耳朵里呜呜地响，灌满了袍子，吹得睁不开眼。而那匹马，就那么站着，不动，不躲，不低头。风从它的身体两边流过，像水绕过石头。
那一刻明白了什么叫“啸”。“啸”不是声音，是姿态。是风再大，也不弯下去的颈。是不跑，也不逃。是把所有的力气收住，变成一种不动声色的对抗。
后来离开了戈壁。回到城里，看见马都是在电视上，赛马的，跑圈的，拉车的。它们都很听话，很漂亮，鬃毛梳得整整齐齐。可它们不会那样站着。不会对着西风，一动不动站成一尊石头。
那匹白马还在那里吗？不知道。戈壁很大，风很大，它大概走远了。也许还在那个地方站着，像一尊被风吹旧了的石像。它的主人是谁？大概没有人。它不需要主人。它只是站在那里，用脊背对着西来的风。
风还在吹。白马还在心里站着。
生而自由
接生婆说，这孩子落地的时候，没有哭。
先是睁了眼，看了屋顶的椽子，然后看了窗外的光，再然后看了围过来的人。看完了，才轻轻哼了一声，像在说：我知道了。据说这是那一年村里唯一一个出生时不哭的孩子。后来长大的路上，也总有人问，你怎么不哭？你为什么不急？你不怕吗？不知道怎么回答。也许出生那天，已经看过了该看的，知道这世上的事，急不来，怕也没用。
自由是从第一口呼吸开始的。
那口空气是凉的，带着草席和旧棉絮的味道，还有远处灶膛里未熄的柴火气。它灌进肺里的时候，像是一把钥匙，打开了身体里所有的门。手脚第一次伸展开来，不受任何束缚，在空气里划了几下，像在水里游。那时候还不知道什么是边界，什么是“不能”。那时候的世界是软的，没有墙，没有门，没有规定路线。后来才知道，那几分钟的完全自由，是人一生中唯一一段不被打扰的时光。
长大以后，忘了那几分钟。开始学习走路、说话、守规矩。开始知道哪些地方不能去，哪些话不能说，哪些情绪要收起来。每一次学会，就有一根看不见的线系在身上。线越来越多，越来越密，像蜘蛛网罩住了手脚。可身体还记得 — 记得那几分钟的舒展，记得没有约束的呼吸。所以有时候，在某个没有预兆的时刻，会忽然停下来，站在路边，抬头看天。看云慢慢移动，看鸟飞去又飞回。那一刻，那些线就松了。虽然只是一小会儿，但那片刻的松，就是自由。
自由不是挣断了所有的线。线是挣不断的。自由是知道线在那里，但你不去拉它。你让它垂着，松松地垂着，像晾衣绳上被风吹起的衣袖。它在，但你没有感觉到它的拉力。你往前走，它跟着，不拽你。这才是自由 — 和束缚共处，却不被束缚所困。
傍晚的时候，坐在门口的矮凳上剥豆子。豆荚是青的，剥开，豆粒滚进碗里，叮叮当当的。一颗一颗地剥，不急。旁边经过的人说，你怎么不进屋去剥？外面有蚊子。我说，外面有风。他没有再说什么，走过去了。风确实在吹，不大，刚好把汗湿的脖子吹干。蚊子是有，但风大的时候，它们停不住。这就是自由 — 你知道蚊子在那里，但你不怕。你知道线在那里，但你不挣。
最后一个豆荚剥完了，碗里的豆子绿莹莹的，盛了大半碗。端起碗站起来，天边的云被落日映成了淡红色，像一层薄薄的釉。看了几眼，进屋去。门没有关，留着一条缝。风从缝里钻进来，把桌上的纸条吹落在地。弯腰捡起来，是今天早上写的一个字 — “走”。写的时候想，该往哪里走？写完就忘了。现在捡起来，看了看，又放回桌上。自由大概就是这个字 — 走了，但不知道去哪里；不知道去哪里，但还是走了。
夜里躺在床上，窗外的虫鸣一阵一阵的。那声音不吵，像在说着一句很长很长的、没有结尾的话。听着听着，呼吸变慢了。手脚摊开，占了整张床。没有梦，或者说梦里的自己正在飞 — 和出生那天一样，四肢在空气里划动，像回到水里的鱼。那时候不知道什么是自由，只知道舒服。现在知道了，舒服就是自由。
而那些看不见的线，夜里都松开了。像退潮后的船，浮在水面上，不用缆绳牵着，也漂不走。它只是浮着，随水波轻轻晃。生而自由，就是这个意思 — 线在，但松着。你不动，它也不拉你。
与我同行
你在南方的屋檐下读信，
我在北方的风里，
晾干一季的雨。
你的路是青石板的回响，
我的路是雁南飞的长度，
但天亮之前，
我们都要穿过同一片霜。
你茶香未散，
我已在另一座城，
把月光斟满。
旧信中说：
“秋天深了，你要添衣。”
那是你提前一个月，
为我冷的日子，
埋下的温。
我回信说：
“不冷。”
却把那一页折了三折，
塞进靠近心脏的口袋。
···
我们彼此经过，
像两条河，
在不同的山谷发声，
却有同一个方向。
风会替我们问好，
云会替我们拥抱。
你窗前开的花，
在某个清晨，
落进我的诗里。
当你说“在路上”，
我听见的，
不是距离，
是鞋底与泥土的对话 —
像我们之间的沉默，
一样坚定。
···
某天，
你抬起头，
发现我也在抬头。
我们看的，
是同一朵云吗？
我们不必知道答案。
只管走，
把影子留给黄昏，
把名字交给风。
同行不是并肩，
是我走我的路，
但知道你的路，
也亮着灯。
···
如果路有尽头，
那里一定长着两棵树 —
一棵叫“你走时”，
一棵叫“我来时”。
它们根系相连，
却各自向天。
我们啊，
就是那两片叶子，
隔着整座秋天，
遥遥地，
绿着。
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