窗外梧桐叶又落了几片。一只灰雀在枝头稍作停留，复又飞起，像一枚被风吹起的羽毛，消失在渐沉的暮色里。
我坐在窗前，忽然觉得，整个冬天都在等待什么。树木等待新芽，大地等待解冻，而我呢？我的心在等待什么？
桌上摊开的书这样写着：“你们要谨慎，警醒祈祷，因为你们不晓得那日期几时来到。”这话原是两千多年前说的，却像一枚石子投进今日的心湖，涟漪层层荡开。
等候，本是我最不擅长的事。年轻时，等一封信也嫌慢，等一个人也嫌久。时间在指缝间流得那样急，我总想伸手抓住些什么。可如今才明白，真正重要的，从来不是抓得住的东西。
那个要来的王，祂来的时候，会是怎样呢？
是在清晨的薄雾里，像牧人唤醒羊群那样轻柔？还是在午后的喧嚣中，忽然驻足于每个奔忙的灵魂面前？或者，就在这样寻常的黄昏，当我凝视窗外渐次亮起的灯火时，祂已悄然站在门口？
我不知道。如同我不知道哪一片云会落下今冬的第一场雪。
但这不知道，竟让每个日子都成了礼物。清晨煮咖啡时升起的白气，午间路过教堂听见的钟声，黄昏时分落在书页上的最后一缕阳光——这一切都浸透了等待的意味。等待让寻常的事物变得不寻常，让有限的日子连接着无限。
有时候想，究竟是我们在等候祂，还是祂在等候我们？等我们预备好心，等我们学会去爱，等我们在无数个平凡的日子里，渐渐长成祂喜悦的模样。
最深的等待，大概就是这样双向的奔赴罢。
夜色渐浓了。我起身点亮灯，小小的光晕在窗前铺开。想起那句古老的应许：“等候祂的，不致羞愧。”
不羞愧，不是因为等到了什么，而是在等候中，我们已经被改变了。如同冬夜里守着一盏灯的人，自己先成了光。
那个要来的王，祂来的时候，也许会发现一个已经准备好迎接祂的世界——不是因为有怎样的盛大排场，只是因为有许多颗心，在日复一日的寻常里，学会了安静地、盼望地、深深地等候。
窗外有风经过。像极轻的脚步。
《回到你身边》
像一条河流寻找它的海
像一首歌寻找它的节拍
穿过无数白昼与夜晚
我终于回来
像飞鸟回到栖息的枝头
像船帆回到停泊的港口
卸下所有漂泊的尘埃
我终于回来
那些没有你的日子
像写了一半的诗句
每个词语都在等待
等待你把它读完
现在我站在这里
像春天回到大地
像星光回到眼眸
像所有的流浪
终于找到
回家的理由
门扉轻启 —
不是远行的终点
是爱的
另一个起点
《主，我爱你》
这三个字
轻得像秋天的落叶
重得像各各他的木头
我说出口时
晚祷的钟声刚好响起
一群鸽子掠过教堂的尖顶
主，我爱你 —
不是用嘴唇
是用每一天的日出和日落
是用每一个来不及说出的叹息
就像溪水爱着石头
绕过它
又拥抱它
就像庄稼爱着田地
在泥土里死去
又在泥土里复活
有时我不知道
是我在爱你
还是你在我里面
轻轻地爱着自己
多少个清晨
我读到你的名字
它就燃烧起来
像旷野的荆棘
不被烧毁
却照亮了整个早晨
主，我爱你
爱你在加利利湖边走过的路
爱你在客西马尼园流过的汗
爱你在各各他山上
为我留下的那滴泪
如今
这爱已经不大声说话了
它学会了安静
像陈年的酒
像晚年的约翰
只说一句：
你们要彼此相爱
夜深了
烛火摇曳
我最后一次轻轻地说 —
不是祈祷
不是誓言
只是一个孩子
回家时
脱口而出的那一声
主，我爱你
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