这地上本没有真正的藏身之处。
我曾以为有。当追捕者的火把映红深夜的街道时，我躲进地窖，在酒桶与干草的气息间屏住呼吸。石板盖上，黑暗如裹尸布将我包裹。我听着靴子踩过头顶的声音，像春雷滚过薄冰的地面。那一刻我以为自己藏住了 — 藏住了名字，藏住了信仰，藏住了心口那团与世人不同的火焰。
后来我才明白，真正的藏匿从不发生在地窖里。
我们藏进笑容里。集市上叫卖鲜鱼时那抹殷勤的弧度，纳税时卑微低垂的眼帘，节庆时向石像敬酒的姿态 — 每一张脸都是一副精心烧制的陶面具，严丝合缝，滴水不漏。我们甚至藏进了自己的皮肤之下，让心跳学会模仿邻人的频率，让祈祷的嘴唇只敢在睡梦中无声翕动。
可地底深处的种子知道自己在等什么。
罗马的工程师造水道时教我：水总要找到出口。压得越深，涌出的力量越猛。于是我在夯土时学会观察 — 那个白天向凯撒像献花的妇人，深夜会在窗台留一碟蜂蜜给饥饿的野蜂；那个在广场高谈阔论的律师，总在月末某个黄昏消失，去城外埋葬无人认领的弃儿。光从不宣告自己是光，它只是存在，在石板缝里，在陶罐底，在人们以为彻底驯服的日常褶皱里。
恶却不是这样。恶需要舞台，需要观众，需要把自己的名字刻在别人的脊梁上。它张狂是因为它怕 — 怕寂静，怕不被看见，怕一旦没人颤抖，它就什么都不是。暴君筑起高台，把反对者的头颅插在矛尖上，不是因为他强大，而是因为他夜夜被噩梦噬咬：万一这些人是对的怎么办？万一那看不见的国度真的存在怎么办？
历史是个奇怪的筛子。
它记得尼禄的火把，却记不住火光下那个把水分给濒死者的无名身影；它镌刻凯旋门的铭文，却漏掉了某条小巷里，有人曾扶起被踩倒的雏菊。但筛子留不住的，大地都记得。那些没有墓碑的坟墓里，骨头保持着祷告的姿势；那些被焚毁的书卷，灰烬中仍能辨出“爱”字的笔画。
我曾以为隐藏是为了活下去。如今我懂了，隐藏是为了让火种活下去 — 不是在地窖里，而是在更深处：在人类共同的心室之中。当刽子手以为杀尽了所有见证人时，他不知道自己正站在千万双眼睛的注视下。那些眼睛没有瞳孔，因为瞳孔早已化为星辰，镶在永恒的穹顶上，静静地、慈悲地记录着。
所以你看，我们其实站在光天化日之下。
只是这光不同于日头的灼热。它更像地底矿脉，在黑暗中连接着分散的晶体；更像早春的树根，在冻土下传递着苏醒的消息。当恶的鼓声震耳欲聋时，请侧耳倾听 — 在两次心跳的间隙里，有另一种律动，古老而恒常，从亚伯的血泊里传来，穿越诸世纪，轻轻敲打着每个人的肋骨：
回头吧。
趁斧头还未落下。趁镜子还未映出你眼里的空洞。趁你还能在清晨的鸟鸣中听出调子，而不是只听见追捕的号角。
悔改不是跪在广场上的表演。悔改是第一次真正看见 — 看见你鞭下的奴隶和你流着同样的血，看见你夺来的土地在月光下为你哭泣，看见你精心构筑的王国，基石竟是别人的骸骨。
地窖的门有一天会打开。不是追捕者掀开的，是光自己推开的。那时所有的隐藏都将剥落，所有的面具都将粉碎。我们不必再指着某个符号说“这是我的信仰”— 因为整个人间将成为一面镜子，映出我们每一刻的选择：是建造还是拆毁，是祝福还是诅咒，是传递火炬还是掐灭火星。
今夜我又听见了脚步声。不是从头顶，是从心里。
那是一双沾满灰尘的脚，走在一条我们都熟悉的路上。祂没有戴冠冕，没有举旌旗。祂只是走着，经过每一个假装不认识祂的人，在每个人门口放下一小团光 — 小得可以藏在掌心里，亮得可以照见灵魂最深的褶皱。
祂在等你开门。
趁你的手还能转动门闩。趁你的心还能认出那光。趁历史 — 那沉默的、公正的、什么也不遗忘的见证者 — 还没有合上这一页。
开门吧。
光正在门外，如乞丐，如君王，如你我失散已久的、真正的自己。
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