— 一篇基于诗篇90的文学灵修散文
夜色尚未散尽，旷野的风带着寒意吹过营地。
帐棚在风中轻轻颤动，像一群疲惫的胸膛，呼吸着漫长旅程的灰尘。
摩西站在营边，手扶着杖，望着东方尚未亮起的天幕。
他知道，今天的太阳升起时，会照见新的坟土。
四十年的路程，四十年的死亡，四十年的叹息。
他已记不清自己埋葬了多少人，也记不清自己流过多少泪。
但他记得一件事：
神仍在。
风吹过他灰白的头发，像在提醒他：
你不过是尘土。
你不过是旅人。
你不过是时间里的影子。
然而，他抬头，看见天边微弱的晨光。
那光没有帐棚，也没有疆界。
它从永恒来，照在短暂的尘土上。
它不急不躁，不因人的死亡而黯淡，也不因人的叹息而迟疑。
它只是照耀——
像神的存在，
像神的恒久，
像神的居所。
“主啊，你世世代代作我们的居所。”
摩西轻声说出这句话时，声音像从深井里传出。
他不是在对空气说话，而是在对永恒说话。
他不是在寻找一个地上的家，而是在承认：
神就是家。
旷野没有城墙，没有屋宇，没有稳定的土地。
帐棚每天拆、每天搭，像一生的脆弱与不确定。
但摩西知道：
真正的居所不是帐棚，而是那位永恒的神。
真正的安全不是地，而是神的怀抱。
真正的归属不是未来的迦南，而是神自己。
他低头，看着自己的手。
这些手曾举杖分海，也曾因愤怒击打磐石。
这些手曾写下律法，也曾颤抖地埋葬亲人。
这些手终究会归于尘土。
他知道自己不能进入迦南，
但他也知道：
神能把尘土的手工变成永恒的果子。
“你使人归于尘土。”
这句话不是控诉，而是事实。
不是绝望，而是提醒。
不是终点，而是入口。
尘土是人的起点，也是人的归宿；
尘土是人的限制，也是人的谦卑；
尘土是人的短暂，也是神施恩的舞台。
摩西望着营地里那些新旧交叠的坟土，
心里却升起一种奇异的清醒：
生命短暂不是悲剧，而是召唤。
于是他祷告：
“求你指教我们怎样数算自己的日子。”
数算不是焦虑，而是觉醒。
不是抓紧时间，而是看见时间的主。
不是害怕死亡，而是学会活得有重量。
数算日子，就是承认每一天都是礼物，
每一口气都是托付，
每一个清晨都是神的怜悯。
他继续祷告：
“求你使我们早早饱得你的慈爱。”
旷野没有佳肴，但有慈爱。
没有城墙，但有居所。
没有未来的地图，但有永恒的陪伴。
神的慈爱不是甜点，而是粮食；
不是装饰，而是生命；
不是偶尔的安慰，而是每日的呼吸。
摩西知道：
人的一生像草，像梦，像飞逝的叹息。
但神的慈爱却像晨光，日日更新。
草会枯，梦会散，叹息会消失，
但慈爱不会。
它像一条从永恒流向时间的河，
在旷野里滋润每一个疲惫的灵魂。
于是他最后祷告：
“愿你坚立我们手所作的工。”
他知道自己的脚不能踏入迦南，
但他也知道：
神能把短暂的工接入永恒的故事。
神能把人的叹息变成神的荣耀。
神能把尘土的手工变成永恒的果子。
多年以后，永恒的道成了肉身，
在人的帐棚中搭帐棚，
把神的居所带到尘土里，
把神的慈爱钉在十字架上，
把神的坚立赐给凡信他的人。
于是，诗篇90篇的祷告成了我们的祷告：
主啊，在你永恒的居所里，
教我数算短暂的日子；
在你不变的慈爱中，
坚立我手所作的工。
使我的尘土，因你而有永恒的意义。
阿们。
在时间的城市里寻找永恒的居所
—献给今日行走在世界中的圣徒
清晨六点，城市还没完全醒来。
街灯的光像疲倦的守望者，照着空荡的街道。
你站在窗前，看着远处的高楼在灰蓝色的天幕里沉默地矗立。
你知道，再过一会儿，车流会涌动，人群会奔走，
而你也会再次投入那条无形的河流——
时间的河流，
责任的河流，
压力的河流。
你轻轻叹息。
不是因为你软弱，而是因为你真实。
你知道自己不是铁，也不是石头。
你是尘土。
你是呼吸。
你是一个在有限里寻找意义的人。
你想起诗篇90篇。
那不是古老的祷告，而是你今天的心声。
“主啊，你世世代代作我们的居所。”
你住在公寓里，
在城市里，
在一个不断变化的世界里。
但你知道：
真正的居所不是房子，而是神。
不是地理位置，而是属灵归属。
不是你在哪里，而是你属于谁。
你在城市里漂泊，
但在神里面安居。
你走进厨房，泡一杯咖啡。
蒸汽升起的瞬间，你突然意识到：
你的生命也像这蒸汽一样——
短暂、脆弱、易散。
你想起那句古老却刺痛人心的话：
“你使人归于尘土。”
你不是被羞辱，而是被提醒。
你不是被压低，而是被唤醒。
尘土不是你的价值，
尘土是你的本质。
而神的爱，是你价值的来源。
你坐在桌前，打开电脑，
看着今天的行程、会议、任务、责任。
你突然感到一种深深的重量——
不是压力，而是意识：
你只有这么多日子。
你只有这么多时间。
你只有这么多机会。
于是你轻声祷告：
“求你指教我怎样数算自己的日子。”
数算不是焦虑，而是清醒。
不是抓紧，而是看见。
不是恐惧死亡，而是学会活得有意义。
你开始意识到：
每一天都是礼物，
每一刻都是托付，
每一次呼吸都是恩典。
你喝了一口咖啡，
苦味在舌尖散开，
却让你想起另一句祷告：
“求你使我早早饱得你的慈爱。”
你知道，
真正能喂饱你的不是成功、不是掌声、不是效率、不是成就。
真正能喂饱你的，是神的慈爱。
是那种在你还没开始一天之前就已经拥抱你的爱。
是那种在你失败时不离弃、在你疲惫时不责备的爱。
是那种在你觉得自己只是尘土时，仍然称你为“我的孩子”的爱。
你深吸一口气，
感觉心里有一块石头慢慢融化。
你知道，
你不是孤单的。
你不是无意义的。
你不是被时间吞噬的。
你是被神托住的。
你关上电脑，准备出门。
但在踏出门前，你停下脚步，
轻声说出诗篇90篇最后的祷告：
“愿你坚立我手所作的工。”
你知道你的工作可能无人看见，
你的努力可能无人称赞，
你的善意可能无人回应，
你的坚持可能无人理解。
但你也知道：
神看见。
神记念。
神坚立。
你做的每一件小事，
每一次忍耐，
每一次选择善良，
每一次拒绝罪恶，
每一次为爱而付出的代价——
都不会徒然。
因为神能把你的尘土之工，
接入他的永恒之光。
你走出家门，
城市已经醒来。
车流涌动，人群奔走，
而你也再次投入那条无形的河流。
但今天不一样。
你不是被时间推着走，
你是带着永恒走进时间。
你不是被世界吞没，
你是被神托住。
你不是在寻找意义，
你是带着意义前行。
你不是孤单的圣徒，
你是永恒之神的孩子。
你轻轻说：
“主啊，在你永恒的居所里，
教我数算短暂的日子；
在你不变的慈爱中，
坚立我手所作的工。
使我的尘土，因你而有永恒的意义。”
然后你迈步向前，
像一个知道自己从哪里来、要往哪里去的人。
像一个在时间里行走，却属于永恒的圣徒。
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